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Mi hija Cecylia acabó el bachillerato artístico con una nota excelente,pero no la dieron la matrícula de honor,el "czerwony pasek" (el cinturón rojo)que dicen aquí.Yo me enfadé más que ella,pero a Lía esas cosas le daban igual.A medida que crecía,mi hija se iba pareciendo más a su madre en la manera de ser.Con diecisiete años tenía un carácter fuerte,incluso duro a veces,independiente.Yo me veía siempre en minoría,dos contra uno,aunque tantas veces ese dos contra uno eran dos para uno,porque yo tuve la suerte de que mi mujer y mi hija me adoraban, aunque lo disimulaban de puta madre.Los inviernos,me paro a pensar ahora, parecía que hibernábamos cada uno por su cuenta.Mi hija con sus estudios,sus amigos,la pintura...Mariola con sus cosas,sus cosas eran su vida social,sus trapos y su buen humor.Ya no tenía la Galería y había dejado el lectorado de español,se había hecho más vaga...Yo,con ocuparme de las rentas que me dejó mi padre,ya tenía bastante,el resto del tiempo lo ocupaba mirando a las musarañas y soplándome cuando me venía el muermo,porque esa es otra,mi hija y Mariola "vivían", sín más,en directo.Yo,por un oscuro designio del destino, necesitaba comerme el tarro desde que habría el ojo.
A mí la soledad no me estorba y por eso vivíamos en paz y en armonía.Solo saltaban chispas cuando nos dabamos un pisotón,cuando nos invadíamos los terrenos.Luego ya, en verano,parecía que nos encontrábamos despues de mucho tiempo y tantas veces,de cachondeo nos saludábamos:
-¡Hombre papá!,que tal, cuanto tiempo...
-Pues nada,ya ves, aquí ...Y empezábamos a preparar el traslado desde Róza a Solec como si nos fueramos al extranjero(diez minutos andando,más o menos, era la distancia que separaba una casa de otra).Y fué ese verano,que mi hija vino un día de la calle y me dijo:
-Papá,¿te puedo hacer un retrato? ,pero un retrato cubista,¿eh?...
-Bueno,si me sacas bien...y por qué cubista,has entrado en otra etapa o qué...
-No,es que tú das bien para un retrato cubista...
-Y tu madre,qué,por qué no le haces otro a ella...
- Porque mamá no encaja en eso...
-Ya empezamos,a ver hija,explícame por qué tu madre no y yo sí...
-Mamá es más de figurativo,un retrato romántico por ejemplo,como de gran señora...
-Te das cuanta,Janusz,siempre ha habido clases...
-Además,papá,tú de pintura,ni idea o sea que...
-Pues nada,lo que tu digas...
-Entonces qué,te puedo pintar o no...Y claro,me dejé hacer el retrato cubista...Y me he levantado del sillón y voy a la pared a descolgar el lienzo,pero estoy ya muy torpe:
-¡Zenia!...
-Qué pasa...
-Alcánzame al cubista,haz el favor... y Zenia me alcanza al cubista porque despues de tantos años,si no me ha descolgado el cubista cien veces,pues ninguna...
Y despues de comer,nos pusimos a la faena,Mariola ya, en butaca de palco...
-Espera,Lía...Oye Mariola,no tienes nada que hacer por ahí...
-Papá,relájate,que solo te voy ha hacer unos bocetos,diez minutos..
-Pero es que te molesta que mire ,Janusz...
-No,es que parezco un muñeco de feria,joder...Y mi hija,dios,qué paciencia...
