La vida en la memoria...(33)

33

Menudo cachondeo todo el verano con el señor "Cubista",pero bueno,no llegaba la sangre al río,porque nosotros teníamos establecido un pacto tácito y los veranos era un tiempo de paz y buena compañía y todo nos lo tomábamos a broma...

-Pues vaya padres que te has ido a echar,¿eh,Lía?,el señor cubista y la chica del diecisiete,casi nada...

-Y no te olvides,Janusz,que nuestra hija es la niña del calamar rebozado...

-Pero que tontos os poneis,debe ser la edad...

-Y quien ha empezado,¿eh?,que menudo cachondeo tus amiguitos...

-Ay,papá,mis amigos saben y de sobra como te llamas,lo que pasa es que Piotrek siempre le ha echado mucha cara a la vida y es el que se prestó para saludarte así el día ese,pero estaba todo preparado...

-Oye,Janusz y a mí por qué me llamas la chica del diecisiete,si aquí el único que se pierde por ahí eres tú...

-Es broma,Marió...

-Pues yo a partir de hoy,te voy a llamar "el niño putero" que te retrata mejor...

-Mira,hija,a tu madre,ni caso,que no sé que vas a pensar...

-Yo no pienso nada,papá,solo me remito a los hechos...

-Y cuales son los hechos,hija...

-¡Hala!,me voy a pintar un rato...

-No,no,mojate,anda,a ver que historias te cuenta tu madre,que todo se lo inventa...Estás eran nuestras conversaciones de despues de comer,unas conversaciones apresadas en el silencio y la quietud del verano,que parecía que vivíamos en una isla remota.Muchas veces,nos acercábamos a pasear al parque de al lado,tan enorme y silencioso y yo me sentía feliz,flanqueado por Mariola y mi hija.Nos sentábamos en un banco y de vez en cuando pasaba algún "biedak" haciendo unas eses increibles, que desafiaban todas las leyes de la física y nosotros hacíamos apuestas,si iba a caerse o no.Normalmente ganaba yo.Otras veces,el tema era cuanto iba a dormir el borracho que estaba tirado y descompuesto a los pies del banco de al lado,pero al final nos íbamos porque el pobre hombre seguramente se despertaría al amanecer,escuchando ya los corrillos de sus colegas ,que ya empezaban con la ceremonia  del alcohol como única meta y esperanza en la vida..Dos generaciones de polacos destrozadas por el alcohol y la desesperanza,mientras las abuelillas sacaban a pasear al perro o a dar de comer a las palomas,mientras alguna cuadrilla de obreros arreglaba alguna acera y se oían los gritos de los niños en alguna guardería cercana.Del río, venían ruídos de metal contra metal,viejas máquinas dragaban de vez en cuando la orilla,cercana al club de piragüistas...