La vida en la memoria...(23)

23

Yo,la verdad,no me quejo,porque Mariola y yo hemos vuelto a hechar unos polvazos,que ya no me acordaba lo bien que folla mi mujer...

-Joder,Mariola,te voy a hacer otro hijo como sigas así...

-Así,como,Janusz...

-Pues no sé,tan,tan...

-Encantadora,¿quizá?...

-Eso,Mariola,que siempre tienes la palabra justa ...

-Ay,tontito,lo que yo te quiero...y lo simples que sois los hombres,eh Janusz,que se os abre un coño de par en par y ya perdeis los papeles...

- Y vosotras ,qué,o me vas a decir que a vosotras os da igual...

-Ay,Janusz,las mujeres nos lo montamos de mil maneras...

-Qué estás insinuando,Mariola...

-Nada,tonto,nada...

-Lo ves,ya me estás poniendo cachondo otra vez...

-Ja,ja,ja,ja,ven aquí,mi niño,mi hermanito...te acuerdas en Madrid,¿cuando te tuve a seco?...

-Y por qué sois tan cabronas las mujeres,Mariola,eh,cuéntamelo...

-Y qué sería de nosotras,Juan, si dijéramos a todo que sí,nos ibais a tratar como auténticas zorras,esas que tú tan bien conoces...

-Perdona,conocía...

-Si quieres te cuento con pelos y señales el último día que has estado de putas,¿quieres?...

-Coño,Mariola...

-Ni coño no nada...

-Bueno,pero sabes que te quiero,¿no?...

-Ya lo sé,pero qué ibas a hacer tú,si yo me empiezo a enrollar con el primer chorbo que me topo por la calle,¿eh?,lo has pensado,Janusz...

-Ni lo he pensado,ni lo quiero pensar....,bueno,sí,me tiro al Vístula por donde más cubre..
-Egoistas,que sois unos egoistas...

-Mariola...

-Qué...

-Que te adoro, joder...

-Eso ya lo sé,tonto...

La vida en la memoria...(22)

22

Y ese primer año de mi hija Lía en Zoliborz,fué la "etapa Durero" de mi hija,como yo decía de cachondeo,y es que mi hija,con el pretexto de pintar el conejo de Durero,en todas las posturas y de todos los colores,pues se montó una auténtica conejera en el jardín de la Dygasinska,una Królikarnia que ya quisiera Lazienki.Y es que a mi hija,los animales la volvían loca y como yo en casa no la dejaba tener ni un mísero hamster,pues allí se montó su zoo particular,que los rosales de Waldemar estaban hechos un auténtico desastre.Mi hija había metido conejos,gatos...gato que se encontraba, gato para casa y lo más bueno fué,que un día,yo,por hacer el tonto y presentarme de incógnito en la casa de Waldemar,me metí como un intruso por la parte de atrás y cuando estoy saltando el murete de piedra...

-¡Guau !...Un Gran danés estaba encima de mí con no sé qué intenciones:

-¡Lía!,¡Lía!...

-¡Polaquis!,ven aquí...no tengas miedo,papá,no hace nada,pero otra vez entra por la puerta,como las personas...

-Y éste quién es...

-Nada,me le ha regalado Stefan...

-Ya hablaré yo con Stefan ...oye,mocosa,y que es eso de polaquis...

-Ay,papá,como me han contado lo travieso que eras de pequeño,pues le he puesto Polaquis al perro,no te importa,¿no?...

-Hombre,pues en principio,no pero me vas a decir quién te ha contado lo de "polaquis"...

-El abuelo,que me cuenta muchas historias de cuando tú eras pequeño,vaya trasto que estabas hecho,¿eh papaillo? ...

-Oye,Lía,¿y no te estás pasando con tanto animalito aquí dentro?...

-¡Que va,papá!,si los abuelos están encantados,dicen que han vuelto a revivir...Waldemar se está fumando un habano en la tumbona del porche,feliz,se está poniendo orondo...

-Pero¿ a tí Cecylia no te había prohibido fumar ?...

-Ya no Juan,gracias a tu hija,que es un encanto y le ha hecho ver a Cecylia que para cuatro días que me quedan,pues déjale,abuela,pobrecillo...

-Yo es que alucino en colores,Waldemar,pero ¿no has visto como están tus rosales?...

-¡Va!,los rosales y tu has visto lo feliz que está aquí mi nieta?...

-Joder que si lo veo Waldemar,o sea lo veo y no lo creo,para más señas...

-Hola juanito,¿te quedas a comer?...

-Si hay bigos sí,si no,no...Y Cecylia se queda todo azorada...

-Ya veo,ya,mi buena Cecylia ya no quiere saber nada de Juanito,con ésta encantadora de serpientes que se os ha metido aquí...

-Es que como a Lía le gustan tanto las empanadillas,pues...,pero si quieres,ahora mismo me pongo...

-Que estoy de broma,Cecy,yo como lo que sea,solo que me siento celoso...

-Ay Juanito,no digas eso,dame un beso anda...

-Cecy,ponle un Rioja a Juan..

-No,si ya voy yo captando el asunto,eh Waldemar,tu rioja,el purito... vamos,que estás como dios...

-Pues hombre,para qué te voy a decir otra cosa...tu hija,que es un encanto...

-Pues nada Waldemar,que os la regalo...

La vida en la memoria...(21)

21

Y claro que hablé con mi hija,así más o menos...:

-Oye,Lía,que es eso de que nos dejas y te vas con los abuelos...

-¡Ay!,papaíto, mi niño,cuanto te quiero...

-No me has contestado Lía...

-Sabes,papá,voy a cuidar de lo abuelos que vamos...

-Y a mí por qué no me pides permiso...

-Pues porque tú eres tan bueno,tan bueno que no hace falta...

-Lía,no me pongas de mala hostia que soy capaz de llevarte a España a estudiar,que con tus doce años hablas un español de mierda y mira que tu madre  y yo nos esforzamos...

-Oye,papá,que simpático te pones,cuando te pones simpático,mamá siempre lo dice...

-Oye,Lía,a mí no me mezcles, a ver si te vas a llevar un buen tortazo y habla con más respeto a tu padre,entendido...

-Entonces qué papá,puedo irme a Zoliborz este año o no...

-Me lo voy a pensar...y Lía ha metido un portazo a la verja y se ha ido...

-Es que tiene narices con la niña...

-La culpa,toda tuya,Juan,todita tuya,que la consientes todo...

-¿Que yo la consiento todo?,pero tú que dices...

-Lo que oyes...

-Que pasa,que os habeis puesto de acuerdo hoy o qué,me cago en la hostia...

-Hala,vete a tomar unas copas,que lo estás deseando...

-Me cago en dios Mariola...pues sí, me voy a tomar unas copas y qué...

-Y nada...

Por la noche,subí al cuarto de Lía y le dije:

-Sí,te puedes ir con los abuelos,pero no te olvides de nosotros,¿eh mocosa?...

-Gracias,papá...

La vida en la memoria...(20)

20

Mi hija Lía se hizo todo el Gimnazjum en Zoliborz,se fué a vivir con sus abuelos y Mariola y yo comenzamos otra luna de miel.Recuerdo que estabamos en Solec y me llamó Waldemar,lo que ya me sorprendió bastante:

-Oye,Juan,que tu hija me ha pedido que os diga,si no os importa,que el próximo curso,como cambia de ciclo, que quiere estudiar aquí,en el barrio,en el mismo centro donde estudió Cecylia,qué te parece...

-Hombre,pues no sé,a ver que dice Mariola...

-No,si Mariola ya lo sabe y la da igual...

-¡Aaah!,pues a mí no me ha dicho nada...

-Bueno,entonces que te parece...

-Y Cecylia que dice...

-No,si la idea ha sido de mi mujer y de tu hija...

-¡Aaah!,o sea Waldemar,que son hechos consumados,vamos...

-No,hombre Juan,que tú eres el padre...

-Pues por eso mismo,que yo no pinto una mona...

-Hombre,tanto como eso...entonces qué,Juan...

-Bueno,voy a hablar esta noche con Lía y luego te llamo...

-Nosotros estaríamos tan contentos y aquí sabes que no la va a faltar nada...

-Ya,supongo,yo creo más bien que la va a sobrar ,oye¿ no está por ahí Cecylia?...

-No,se han ido a hacer la compra las dos...

-Bueno,pues ésta noche hablamos,eh Waldemar...

-Gracias,Juan,ya sabía yo...

-Oye Waldemar,que yo todavía no he dicho nada ...y ya me ha colgado,esto es una auténtica conspiración.Mariola está en el jardín,haciendose las uñas...

-Oye,Mariola,por qué siempre me tengo que enterar el último de las cosas...

-A qué te refieres,Janusz...

-Joder,no  te hagas la tonta,que me acaba de llamar Waldemar...

-!Ah!,por lo del colegio...

-Si,claro,por lo del colegio...

-Pues nada,vete a pelear con tu hija y con tu querida Cecylia...

-Si no es eso,coño, Mariola,es que nuestra querida hija hace literalmente lo que la sale del coño y no tiene más que doce años...

-Pues nada,esta noche,cuando vuelva de Zoliborz  se lo dices,que de dejar Mokotów nada...

-Y tú,qué,no tienes opinión o qué...

-Y qué más da mientras estudie,Janusz,ya sabes como están con ella los abuelos...

-Bueno,ya hablaré yo ésta noche con Lía...

La vida en la memoria...(19)

19

...Estoy pensando que cuando cumplí los setenta,me había quedado totalmente solo.Mi amigo Roman,tan comedido en todo,tan responsable,que no hacía un exceso ni por recomendación.Su vida era como un reloj de precisión,yo a veces se lo decía:

-Joder,Roman,pero no te aburres,joder...

-Y yo por qué me iba a aburrir,la vida es así Jan,trabajar,dormir bien,no hacer excesos,es la mejor garantía para llegar a viejo...

-Y para qué cojones quieres tú llegar a viejo...

-Perdona,Janusz,cuando te pones así es que no te entiendo...

-Déjalo,anda ...Y resulta que a Roman le atropelló de la manera más tonta un coche en la calle Tamka,un golpe en la cabeza y adios.Tenía mi misma edad,cincuenta y dos tacos.Roman siempre andaba dándole vueltas a los problemas de conciencia y nuestras conversaciones siempre tomaban el mismo derrotero...

-Tu,Janusz,¿crees en dios? ,pero dímelo en serio,no te empieces a hacer el descreído,contéstame con honestidad...

-Ya empezamos,Roman,pero no te he dicho ya mil veces,que yo me paso las religiones por el forro,como te lo tengo que decir,yo no tengo necesidad de creer en esas cosas ,comprendes...

-Ya,tú y tu pose atea,que te piensas que te hace muy moderno y todo eso...

-Perdona,Roman,qué cojones os pasa a tantos polacos con la religión,la hostia,porque si me dijeras que tú padeciste la guerra,pues a lo mejor lo podría entender,pero...

-La guerra no tiene nada que ver,es una cuestión de fe...

-Vale,pues yo no tengo fe,te vale así...

-No,no me vale Jan,que eres un impostor...

 -Que sí,Roman,tienes razón,creo en dios,uno y trino,en la virgen y en la paloma esa que le hizo cornudo a San josé...

-Eso ya no te lo consiento,eso es un insulto a los que tenemos fe....

-Has sido tú el que ha empezado y te digo más,escúchame bien..."me cago en la hostia consagrada",a ver si ya no me vuelves a dar la paliza con el tema de la religión...

-Te vas a condenar,desgraciado y a lo mejor,cuando llegues a viejo te acordarás de mis palabras...Y aquí estoy,a mis noventa,acordándome de las palabras de mi amigo Roman y si viviera y me volviera a preguntar,le iba a escandalizar aún más,en fín,el bueno de Roman...

La vida en la memoria...(18)

18

Cuando volví a Varsovia,me pasé varios días consolando a Mariola, llenandola de mimos,yo, que estaba hecho polvo,haciendome el fuerte,como si no fuera conmigo la desaparición de mi padre y por asociación de ideas pienso en Roman,mi buen amigo Roman,porque en El Espinar es donde comencé con la traducción de "El astillero",de Juan Carlos Onetti y de "El Barón rampante",de la trilogía de Italo Calvino.No quedaron mal y eso lo sé porque a mi padre le gustaron,mi padre al margen de otras cosas,llevaba la literatura en la sangre.Roman,tan poco expresivo,solo asintío y me dijo:

-Lo ves,cuando quieres,eres la hostia y en la editorial,al margen de hacerse un poco los remolones a la hora de pagar,acabaron haciendolo y me ofrecieron otras cosas pero yo estaba esperando a mi hija y lo rechacé.Las tres trescientas cincuenta mil pesetas las ingresé en una cuenta a nombre de mi futura hija,su regalo de bautizo...El hecho de haber estado con el pie a la virulé yo creo que ayudó a que yo terminara el encargo.El astillero se lo dediqué a Mariola y a mi padre por el verano tan bueno que pasamos,y El Barón rampante a los Grudzinscy,porque lo traduje en su casa de la Dygasinska prácticamente.Por ahí andan rodando.Pero a mi vuelta,lo que más me sorprendió fue que una tarde,estando en casa,llegó Stefan,el carretero a darme el pésame y el hombre se me puso a llorar:

-Señor Jan,su madre adoraba a su padre,se lo tengo que decir y yo sé que usted le quiso mucho, y yo abracé a Stefan por primera vez y le dije:

-Eres el único que ha sabido consolarme,gracias Stefan,no lo voy a olvidar nunca...

-Si yo le contara de su madre,no termino señor Janusz...Por eso,usted lo que me pida,entiende...

-Gracias Stefan,gracias de corazón...

La vida en la memoria...(17)

17

Que mi padre tenía planificado el día de su muerte,lo descubrí días después,un mes después exactamente, cuando empecé a recibir en mi domicilio de Róza,14, cartas de bancos,sociedades de inversión,gestoras de propiedades y un largo etcétera,haciendo mención expresa a las órdenes de mi padre,en las que decía que yo era su sucesor y único heredero universal de todos sus bienes.Mi padre se reventó los sesos con la Luger un once de junio,día del  primer aniversario  de mi hija Cecylia,se conoce que pensó que ya no le necesitaría más con esa hija tan guapa y se diría,lo siento,Jan,ahí te quedas o algo así.Me llamaron por la tarde y cuando se lo dije a Mariola,se cogió tal llorera que me sorprendió,pero al momento me di cuenta del cariño que Mariola sentía por mi padre,era una corriente de simpatía mutua.Cuando llegué a Madrid solo,porque Mariola no quiso venir,allí me estaba esperando un señor que yo no conocía de nada,el mismo señor que me llamó a Varsovia...

-Perdona,tu eres Juan,Juan Sobieski...

-Sí,soy yo,tu me has llamado por teléfono,¿verdad?..

-T u padre y yo eramos amigos desde niños,de Toledo,me llamo Antonio,Antonio Canals...

-Encantado...

-Yo soy hijo del general que te estuvo buscando en los años setenta,te acuerdas,cuando te escapaste de casa...

-Anda coño,sí,mi padre me comentó algo...

-Si quieres nos vamos directamente para El Espinar y mañana por la mañana reconoces el cadaver,pura formalidad...

-Bueno,si no hay más remedio...

-Es necesario,es una formalidad legal,ya comprendes...tus tíos ya han pasado por el juzgado pero el juez insiste en que tú tambien reconozcas el cadáver...

Me pesé tres días en la casa del Espinar recordando el verano que pasamos aquí y revolviendo por todos los rincones,siempre he tenido una curiosidad insaciable en todo lo referido a mi padre.Antonio me miraba ir y venir en silencio y en una de esas le dije:

-Antonio,la pistola,quiero la pistola...

-Bueno, veremos que se puede hacer,forma parte del sumario,espérate un poco...

-Consíguemela como sea,por favor...

-Tranquilo,pero oye,no iras a hacer tú alguna tontería,que me ha dicho tu padre que tienes una hija preciosa y una mujer bandera...

-No,hombre,es que  es lo último y lo más cercano que ha tenido mi padre...Y me pasé dos días interrogando al capitán de la guardia civil,Antonio Canals Santacreu,pero lo que resultó es que el muy cabrón me interrogo a mí y poco le pude sacar,salvo que sí,que mi padre de dinero,bien gracias y que me podía echar a dormir para los restos...En el Instituto Anatómico me eché a llorar como un niño y esa misma noche me agarré un cogorzón tremendo,con música de Chopin de fondo,la Marcha Fúnebre,Sonata número dos, para más señas.

La vida en la memoria...(16)

16

La primera comunión de mi hija Lía estuvo muy divertida y lo pasamos muy bien.Yo,por mí como si no la hubiera hecho,pero con nueve años a qué niño o niña no le gusta disfrazarse.Mi hija se empeñó en llevar una corona de laurel en la cabeza,en lugar de un gorrito blanco o un aderezo de flores blancas,pero mi hija se las gastaba así...

-Y por qué una corona de laurel,Lía,que vas a dar el cante...

-Es mi entrada oficial en el Olimpo...Mi hija Cecylia,con nueve años, nos soltaba éstas cosas.Hubo un amago de cabreo por parte de Mariola pero yo desde el principio empecé a pensar,a ver quién nos componía una corona de laurel y desde Interflora España me mandaron la dichosa corona y yo le dije a Lía:

-Éste es mi regalo de comunión,no esperes más...

-El mejor regalo,papá,no quiero más...Pero hubo mucho más porque Cecylia y Waldemar echaron el resto,que me cabreé con Cecylia Grudzinska...

-Que la vais a malcriar,coño...

-Tú te callas,Juanito,ya me lo dirás cuando seas abuelo...pero a mí no me dió tiempo a ser abuelo,alguien decidió matar antes a mi hija y quitarme ese placer...Hasta la parroquia la eligió Cecylia Grudzinska y movió Roma con Santiago porque ella quería en San Estanislao Koska,su parroquia de Zoliborz,pero a Lía por su colegio le correspondía otra en Mokotów.Y luego encima hubo cabreo porque los Grudzinscy se empeñaron en que mi mujer y yo comulgáramos ese día como buenos padres...

-Antes comulgo una rueda de molino,Cecylia,pero tú no sabes que yo soy ateo desde que tengo uso de razón...

-Ay Juanito,eres más cabezota que tu padre,que en el fondo eres más bueno que el pan...

-Y que tiene que ver eso con comerme una hostia...

-Déjale,Cecy,la culpa la tuvimos nosotros por meterle en los Maristas...

-Ahí le has dao,Waldemar...

-Yo comulgo,dijo Mariola, que me gustan mucho las obleas...

-Señor,señor y como se nota que no pasasteis la guerra...Y despues sesión de fotos y merienda en la Dygasinska,que yo me empeñé que hubiera chocolate con churros y todo...

El día lo remato Lía ,que le soltó a su abuela natural:

-Abuela,a partir de hoy,yo tambien voy a ser atea,como papá,vaya coñazo,dos horas,casi me meo en las bragas...

La vida en la memoria...(15)

15

...Otros días, me pongo a pensar en todo lo que tengo y qué voy ha hacer con ello,ni siquiera he hecho testamento desde que se murieron mi mujer y mi hija.El dinero llama al dinero,es así,y claro,como he sobrevivido a todo dios pues he vuelto ha recibir tantas cosas que dí.La herencia de los Grudzinscy para mi hija Cecylia enterita,porque yo me empeñé.Cecylia Grudzinska quería que fuera para mí y que luego yo decidiera,y Waldemar,lo que dijera su mujer.El chalet de la Dygasinska y algunas propiedades en Wroclaw,algunas es decir poco,porque la familia de Waldemar,de origen alemán,tenían pasta por un tubo,los bienes privativos de Cecylia,que tampoco eran moco de pavo,emparentada como estaba con la antigua nobleza de Bielorrusia.Todos sus bienes,hasta tengo las condecoraciones de Waldemar por su servicio diplomático.La casa de Solec por mi mujer Mariola;la casa de Róza,que me la compré con todo el pastón que acumuló mi madre Ania de mi padre.Esto en Polonia,al margen de las cuentas que tengo aquí,porque si,el"tonto" de mi padre era un manitas para amasar dinero, como el que va de paseo,vamos y muy a su pesar,yo pienso,qué hubiera sido de haber tenido otro carácter,pero estaba claro que llevaba los genes de su padre en estado puro.Joder,he tenido que llegar a viejo para enterarme de que mi padre no es que fuera rico,es que era un ricachón que echaba para atrás y lo bien que lo disimulaba,hay que joderse...

Si empiezo con España,ya me mareo un poco y le digo a Zenia que me traiga otro té bien cargado.Todo de mi padre claro,aquí no incluyo lo que su padre le dejó en herencia al morir.Su casa de Madrid,un caserón en el Viso,que yo creo solo lo usaba de picadero;el chalet de El Espinar,el chalecito de Roche,lo de chalecito lo digo un poco de cachondeo y luego ya propiedades, acciones,participación en compañias extranjeras.Un día,cuando estuve en Suiza,en Zurich,con mi colega Roman,alguien allí me hablo de la Brow Boveri,de la Asea Brow Boveri(ABB),pero de lo que no tenía ni puta idea es que mi padre el solito,tenía en aquel entonces una participación de cerca del uno y medio por ciento...Y ya paro,que me duele la cabeza y más me duele,que mi padre,bajo esa apariencia de inútil y falso bohemio,resulta que se pasó la vida haciendo negocios y yo sin enterarme,incluso financiando a su propio padre,en fín,historias que luego no me dejan dormir,que tengo el sueño ligero y tengo que echar mano del vodka para dejar de pensar...Y como coños se iba a ocupar de mí,si se debía de dar varias vueltas al globo todos los años,¡qué cabrón!,esto último lo digo con todo el cariño del mundo...

La vida en la memoria...(14)

14

Los días de invierno me los paso pegado al balcón,viendo como cae la nieve y recordando a mi hija Lía,mi pobre Lía y tambien  a Mariola.Yo estoy más seco que una pasa y los recuerdos pasan con indiferencia,hasta los más brutales,ya no es como cuando era joven y lloraba recordando a mi madre.Estoy viendo a mi hija Cecylia,mejor,la estoy sintiendo detrás de mí,en la casa de Solec,con sus trece primaveras,tan dulce y pizpireta,tan espigada,tan observadora y sensitiva.Está en silencio y observa como yo hago que leo y de vez en cuando alargo el brazo y pego un lingotazo a la botella.Y mi hija siente que estoy otra vez depresivo y se acerca por detrás y me  acaricia el pelo,que parece que es su madre Mariola la que me acaricia y me dice al oído:

-Tato,te adoro,eres el papá más bueno del mundo y le voy a pedir a un mago que me dé un elixir para tu tristeza..Y yo la abrazo contra mi pecho y la beso sus mejillas siempre encarnadas...y al momento,sín interrupción,estoy en la morgue delante de una mesa que parece un altar y mi hija tiene los ojos idos para siempre y el cráneo roto de la pedrada que la dieron algunos desalmados,porque hasta la fecha,la policía no dió con nadie.Y despues de un parpadeo,es Mariola que me mira desde una cama y no me reconoce y yo sé que le queda poca vida y ya nunca más me llamará imbécil,como tampoco me comerá más a besos.Y yo me enciendo otro cigarrillo y espero,a ver si hoy sube mi vecino Jarek,el magistrado del Constitucional y charlamos un rato.Zenobia se mueve como un gato y ni siquiera sé si está en casa o se ha ido,ya no me acuerdo.

La vida en la memoria...(13)

13

En el patio,he colocado tres sillas de forja pegadas a la enredadera de la pared,le he dicho a Stefan que no falte,que va a ver torear por primera vez en su vida...Cecylia nada más entrar y ver el montaje,me ha soltado de sopetón:

-Pero papá,esto es ...un poco "naif",pero,pero es maravilloso...Mi hija Lía usa el lenguaje de su madre y las palabrotas de su padre...y se ha sentado en una silla con el blog de dibujo,porque Lía parece que nació con un blog de dibujo bajo el brazo.Mariola viene dispuesta a pasar el rato de su vida,lleva la cámara de fotos y la botella de zubrowka  y estoy pensando seriamente si cobrarla entrada...Al rato aparece Stefan un poco intimidado y se quita la gorra...

-Stefan,por mi madre,hoy te puedes reir todo lo que te apetezca,entendido...Me voy al centro del patio,al lado de la cerca...

-Pero papá,métete dentro o es que te da miedo el toro,pues vaya torero...

-No hija,tu imaginate que yo estoy dentro,yo tengo que evolucionar con el capote,citar al toro de lejos,entiendes...

-¡Ah!,vale vale...Y yo,con la mano haciendo de trompeta,anuncio clarines:¡Tu,tuuu,tu,tu,tu,tu,tu,tu,tu,tuuuu!Me quito el bonete de astracan y saludo al tendido,luego me giro y de espaldas lanzo la falsa montera,que se va a enganchar a la enredadera...Silencio...Extiendo el capote y lo muerdo con los dientes y empiezo a mirar al frente,con cara de pocos amigos,con un ligero contoneo de caderas,el labio inferior adelantado...y antes de que pueda decir nada,Lía de nuevo:

-Papá,por qué te pones tan feo...

-Joder Lía,en los toros como en  misa,entiendes,como si estuvieran levantando la Hostia...y Mariola se está echando el primer trago y le ofrece a Stefan...

-Mariola,como te rías antes de tiempo,te largas,te aviso...

-Ya sabes mamá...Stefan el hombre no sabe para dónde mirar...Extiendo el capote,avanzo un poco de lado,cito al toro:

-¡He,toro!,¡he! y empiezo una serie de verónicas o lo que sea porque yo de toros pues eso...despues recojo la capa muy chulo y me voy para la otra parte del patio,mirando al cielo...

-Papá,a donde vas...Es Lía de nuevo,que no levanta la vista del blog,más que a fogonazos,porque está pintando...

-Eso,donde vas "niñolaestación",que no te arrimas,ja,ja,ja,ja...

-Tú,la del siete,a callar.Me acerco despacio a Cecylia,con la cabeza un poco agachada,con humildad y cuando estoy delante de ella la miro,recojo de un manotazo el bonete y digo muy serio:

-Va por ustedes...me doy la vuelta y deposito el gorro en la arena oscura del patio...

-Papá,le vas a manchar el gorro a mamá y se va a cabrear...Bueno,pues así dos horas,Mariola partiendose el culo de la risa y Stefan,ya bien animado por el vodka,soltando oles a destiempo,qué tarde,tarde de gloria.Luego le pido a Stefan que me saque a hombros del patio y me meto tal hostia con el dintel,que se me acaba el humor para el resto de la tarde...

La vida en la memoria...(12)

12

Me pasé dos horas de reloj explicandole a Stefan como era una plaza de toros,le enseñé algunas fotos y el otro día vino por la mañana con el medio camión que se ha echado.En el patio de atrás de casa empezamos a montar las maderas,pintadas de rojo sangre.La cerca tiene medio metro de altura y un metro y pico de diámetro,a mí me ha parecido más bien un redil para ovejas,pero bueno,tampoco es para quejarse, que sé que Stefan le tenía auténtica devoción a Ania y yo,pues lo que le pida,porque esa es otra,en su vida me ha cojido una peseta,tiene narices y lo único que puedo hacer es llevarle regalos de vez en cuando,pero sín pasarme porque se ofende,no me vaya yo a pensar que me hace favores por interés...Ya está el círculo montado,no queda mal,he metido dentro el torito negro y con dos palos clavados en la arena húmeda del jardín interior he sujetado un cartel que le he hecho a Lía,una cartulina grande con letras amarillas y rojas que dice:"Plaza de toros de Cecylia".Mariola se ha asomado por una ventana y me ha gritado:

-Janusz,estás como una puta cabra... Y Stefan se ríe con disimulo...

-Si,pues ya verás cuando aparezca con el capote,me vas a pedir un autógrafo,ya lo verás...

-Pero...¿es que tambien has comprado un capote en España?...

-¡Que va!,la capa española de Waldemar,te acuerdas,que tiene el forro rojo...

-Ay janusz...

-Ésta tarde corrida,Mari,vete eligiendo tendido...

Y despues de comer,me he puesto una maya de correr de Mariola,un gorro de astracan redondo,como un bonete,he cojido la capa de waldemar y me he plantado en el comedor...

Cecy y Mariola se me han quedado mirando como el que ve una aparición,la Virgen de Lourdes por ejemplo,en carne y hueso...

-Lía,nos vamos a los toros,a tu plaza de toros...

-¡Papá!,¡Papá!,es verdad...

-Pues claro,que te pensabas...

-Mariola está retorcida de la risa y en un momento sale disparada,se está meando de la risa y va como un cohete al cuarto de baño...

La vida en la memoria...(11)

11

De regreso en el avión,no hago más que pensar en cómo le fabrico yo un coso de madera a Lía.En la calle Sevilla de Madrid,he comprado una flamenca bien grande y un toro negro con banderillas,a Mariola la he comprado una chalina de seda para que sus amigas sufran un poco,ja,ja,al menos por unos días y un abanico que parece que lo ha pintado el mismo Goya...Yo voy pensando éstas cosas porque cada vez que me acuerdo de mis tíos se me enciende la sangre.Hombre,Stefan,Stefan me apaña una plaza de toros de madera hasta con barreras y yo le voy a enseñar a Lía toreo de salón para que se ría un poco,porque aunque no soy más que medio español,con eso basta,a ver que españolito no ha toreado de salón alguna vez con el chambergo despues de una noche de copas,tomando la espuela..:

-¡He,toro,he!...oooolé!...Lo de bajar al albero,eso ya para los suicidas con un par de cojones,"con dos cohones" que decían en la Plaza de toros de Salamanca cuando toreaba el Viti y Cecylia ponía cara de circunstancias,como buena diplomática,aunque yo sabía que estaba horrorizada,si no tiró doscientas fotos no tiró niguna,vaya nervios,me acuerdo que esa tarde no me llevo a cenar antes de dejarme en los Maristas...Y que pena no haber conocido a mis abuelos españoles,porque mi padre me contaba su vida a su manera y vete a desvelar ahora qué era real y qué pura invención...

-Papá,papá... Y Lía me mira decepcionada...que donde está la plaza de toros...

-Viene de camino,mi niña,que no cabe en el avión...

-¡Aaaah!,papá,eres un fenómeno...y Mariola me mira con un poco de sorna como pensando,vale, a ver como vas a salir de ésta,pero es que mi mujer ya se ha olvidado de como son los niños aunque tenga una hija,y ya verás,Marió, cuando Cecylia tenga su plaza de toros en miniatura,voy a salir por la puerta grande...

La vida en la memoria...(10)

10

Estamos de sobremesa en un restaurante de Madrid,llevamos toda la comida de cumplidos y je,je,je,qué tiempos y tu padre qué artista era suelta mi tío Agustín y yo empiezo a bostezar, a ver si me explica el tío a qué artes se dedicó mi padre,se debe de referir al arte de" perder el tiempo miserablemente" y me pongo a pensar en el regalo que me ha pedido que le traiga de España mi Liílla,que va camino de los cuatro años:

-Papá,traeme una plaza de toros,por favor,pero con algún toro dentro...Y Mariola y yo hemos estallado en una carcajada incontenible...

-Pero Lía...

-No,si es por pintarla nada más,luego te la llevas otra vez si quieres...

-Bueno,me lo voy a pensar,pero te tienes que portar bien y dile a mamá que vaya haciendo hueco en el patio...

-Janusz,deja de confundir a Cecylia,que luego ya sé lo que va a pasar...

Mi tío Manolo apenas ha dicho esta boca es mía,es Agustín el que lleva la voz cantante,es grandón como mi abuelo y tan tonto como mi abuela cuando se ponía tonta,vamos que se pone muy "estupendo"...

.-Mira,tío,a mi me hablais a las claras,que todavía no sé qué pasa, y vamos ya a dejarnos de cumplidos,joder,qué pasa,que os debe dinero mi padre o qué...

-No,hombre,no,pero ya que quieres que hablemos claro,pues vamos a hablar claro:tu padre no dió un palo al agua mientras nosotros nos partíamos el lomo y lo que queremos saber es cuanto dinero le regaló en vida nuestro padre y llegar a un acuerdo...

-Pues mira,eso lo teneis fácil.Os acercais al Espinar que no queda lejos  y se lo preguntais...

-Oye,si vas ha empezar a faltarnos el respeto,a nosotros,tus tíos,por ahí no ,por muy hijo de Gonzalito que seas...Y voy empezando a entender que mis tíos se han arruinado,lo huelo a distancia...

-Mira tío, si no hay algo bien pues os vais al juzgado...

-No,si todo está correcto y legal,nosotros solo habíamos pensado que con que nos cedieras la mitad del patrimonio de tu padre anterior a la herencia,pues tú como hijo suyo nos compensarías de todos sus años de golferías,porque tu padre fué un golfo aunque le cortara los trajes el sastre...Y yo he tenido un zoom en mi cabeza,mi querido padre y yo charlando tantas noches por las calles de Varsovia y me he sentido herido,como si me hubieran clavado un rejón de muerte y me he levantado de la mesa:

-Y tu madre que tal mea,tío Agustín, y Agustín ha saltado de la silla como un toro,la cara enrojecida,parece que le va a dar una apoplejía y yo me he dado la vuelta;al salir,el portero me mira con cara de pocos amigos,esto no se hace en un lugar tan selecto debe de pensar...Y claro,acabo de descubrir que el tonto de mi padre tenía un ojo para las inversiones que ni el mejor broker,eso lo compruebo cuando me llegan los estadillos todos los meses...Hala,que me voy a ver plazas de toros,a ver si hay alguna de bolsillo. Y me parto de la risa en plena Puerta del sol...

La vida en la memoria...(9)

9

Hoy,al volver del colegio con Lía,tenía una carta en el buzón con remite de España.Mis tíos,Agustín y Manolo,a los que apenas conozco,me piden encarecidamente que me traslade a Madrid.Resulta que la herencia de mi abuelo estaba sín liquidar al morir mi padre y por lo que leo,mi padre salío bastante beneficiado y hay que aclarar algunos asuntos...Lía me tira de la chaqueta:

-Papa,súbeme a caballito,si...

-Vamos,mocosa,arriba...

-Los mocos los tendrás tú,yo me lavo todos los días...

-Es una manera de hablar Cecy...En casa,Mariola está con la comida,a ver que se ha inventado hoy,imaginación no le falta...

-Oye,Marió,donde están las fotos de España,las de los abuelos...

-Pues donde siempre,supongo...

-¿Tu te acuerdas de mis tíos,los hermanos de mi padre?...quieren que vaya a Madrid...

-Y que tripa se les ha roto...

-Dinero,.Mariola,dinero,que están mosqueados porque mi padre se llevo la tajada más grande,parece...

-Bueno y qué,si así lo quiso tu abuelo...Se conoce que como son pobres...tiene narices...

-Ya ,eso pienso yo,pero a mí con lo que me dejó mi padre me da para tres reencarnaciones y no me apetece ponerme ahora a discutir,les cedo lo que haga falta y punto,como si lo quieren todo...

-Pero,Janusz,tu eres tonto o qué,por qué les tienes que regalar nada a un par de desconocidos,a ver...

-Pero tu te crees que yo me voy a poner a discutir ahora de dinero,to pa ellos...

-Joder Janusz,como te gusta cabrearme...

-Pero qué...

-Pero qué nada,tú y tu vagancia,no es más que eso,te vas a defender lo tuyo y punto y luego si no lo quieres,pues me lo das a mí y a Lía.

-Sí, yo quiero,papá...

-Y qué quieres tú,si se puede saber...

-No sé...

-Entonces,la próxima vez que hablemos tu madre y yo de cosas de mayores,pues tu "cicho",entendido...

-Y por qué me tengo que callar...

-"Hala",vamos a comer,no empieces con la katarina que te conozco...

-Mamá,que es una katarina...

-Una cotorra como tú,eso es una katarina, vete a lavar las manos...

La vida en la memoria...(8)

8

Los domingos no viene Zenobia y yo,nada más comer abro el balcón de par en par,en la seguridad de que los árboles no van a contar nada,saco una botella de vodka y preparo el aparato de música con una grabación de Wioletta Willas y empiezo despacito con el primer kieliszek.Luego meto el cd y empieza a sonar "Mamo" y yo quisiera llorar pero solo sonrío y giro despacio por el salón,con cuidado para no descomponer la alfombra y allí están mi hija Lía muerta de risa,mi mujer Mariola y Waldemar con Cecylia,observando cómo bailamos Ania y yo y al final me paro,le hago una reverencia a Ania y la beso la mano...Así hasta que se hace de noche y yo me tambaleo...a veces sube la señora Jola para rogarme por favor,en nombre del señor magistrado,que si puedo bajar un poco la música y yo le digo con la voz lo más engolada posible:

-Digale al señor Jaroslaw que no me sale de los cojones,estamos en domingo... Y la señora Jola huye como gato escaldado y yo me río como un poseso mientras suena "Oczy czarne".Éstas son las licencias que me permito los domingos,como un joven gamberro...Al día siguiente,invariablemente llamo al timbre del primero y pregunto por el juez,luego,cuando asoma:

-Jarek,perdona por ayer...

-Qué pasó ayer Jan...El magistrado es más despistado que yo y seguramente ni estaba en casa.

-No,por la música...

-Jan,que me parece que empiezas a chochear... Y así domingo sí,domingo no...

 

La vida en la memoria...(7)

7

Tengo en mis manos arrugadas y huesudas la Luger calibre 7,65x22 Parabellum con la que se mató mi padre Gonzalo Ahumada Asiaín en El Espinar,Segovia,un modelo antiguo,a saber donde la compraría,mi padre era imprevisible,todavía hoy,con mis noventa años,no sé nada de mi padre.Seguramente esa tarde le entró el muermo de la vida y se dijo,a tomar por culo,despues de beberse unos vasos de vodka y sin darle transcendencia,en cien años todos calvos,se diría y me entra la risa de viejo,esa risa diabólica que tanto miedo le da a Zenia...

-Por dios,señor Sobieski,esconda eso,que las carga el diablo,con el pulso que se gasta usted...A mí Zenia solo me llama señor cuando la entra el canguelo...

-No tiene balas,Zenia,por dios,que tú pasaste la guerra,no me fastidies...

-El diablo le lleve,que cruz,Señor, que cruz ...Y Zenia se santigua y se va a la cocina...Y me río porque cuantas veces yo de joven me juré no llegar a viejo.Recuerdo que en el atestado judicial ponía accidente con arma de fuego.Mi padre...tengo que hacer esfuerzos para acordarme de su cara y como me sobran los días y la vejez es un ejercicio permanente de hacer memoria,me levanto del gastado sillón y me voy al escritorio y allí rebusco hasta que encuentro la única foto que tengo de mi padre y llamo a Zenia:

-¡Zenia!,¡Zenia!,ven...

-Que pasa...

-Mira que bien parecido era mi padre...

-¡Matko Boska!,señorito,si ese es su abuelo Agustín...

-Amos anda,a mi me vas a decir que éste no es mi padre...Y Zenia se va mascullando por el pasillo...

La vida en la memoria...(6)

6

Cuando bajo a Lazienki a pasear y charlar un poco con las estatuas,ya tengo una ristra de mendigos y pilluelos esperando y es que yo sigo tirando el dinero,tiene gracia,el dinero que nunca me gané por mi esfuerzo,a mí el dinero me vino dado,como a otros la belleza o la pobreza,será por eso que nunca me ha faltado y lo tiro a espuertas.Los bedeles del palacio y los anexos me reverencian literalmente y,aunque esto nadie se lo crea,en la puerta de Chopin,en la "Brama Szopenowska",he llegado a ver una postal en la que aparezco yo de pie,delante de la estatua,el busto mejor de Henryk Sienkiewicz,sí,el  de"QuoVadis?" y"A sangre y fuego"entre otras obras,yo gesticulando y el busto de Sienkiewicz como asintiendo...a lo mejor lo he soñado,a éstas edades nunca se sabe pero lo juraría,vamos...y como a los polacos les gustan mucho los apodos,yo soy "Juan el rico"o "El español rico"("Jan Bogaty" o "Bogaty hiszpan")Es lo que pasa cuando uno no se muere a tiempo,que acaba poco a poco convirtiendose en una leyenda.Yo, a veces,para divertirme,agarro al pobre de turno y hasta que no me cuenta lo último que se dice de mí no le aflojo la pasta,y me divierto,me divierto de verdad porque la fantasía humana no tiene límites...vivir para ver,pero claro, llevo veinte años paseando todos los días por el parque,parece como si hubiera echado  aquí las muelas,por eso los jardineros tantas veces me preguntan que si he visto todo en orden,no por nada,sino por si cae alguna bronca...

La vida en la memoria...(5)

5

A mi hija Cecylia la mataron para robarla y la echaron al río una tarde de enero,su cuerpo apareció flotando junto a un bastidor.Llevaba en los bolsillos un billete de diez zlotys y algunos céntimos,mal negocio,mi hija nunca llevaba un duro.Mi hija Cecylia era bastante descuidada y temeraria,se cogía los bártulos de pintura y se iba a pintar y si tenía que ser anocheciendo,para captar esa luz concreta,pues anocheciendo,pasandose al lumpen que se enseñoreaba de los lugares vacíos "por el virgo",como ella me decía.Yo no sé cuantas veces me cabreé con ella y el día que la mataron no me dió la gana acompañarla,hacía un día de perros y quería que entrara en razones...no hubo forma...Mariola no me lo perdonó nunca,me echaba la culpa constantemente y enloqueció...

Fueron los años más duros y amargos de mi vida,yo solo podía llorar a mi hija en silencio y ya no estaba Cecylia Grudzinska para apoyarme...Todavía rebotan en mis oídos los gritos de Mariola,cuando se la llevaron a un hospital,cerca de Kampinos:

-¡Asesino!,¡asesino!...mi amada Mariola,mi hermana del alma,mi mujer,se despidió así de mí,qué desastre la hostia,ni cuando se suicidó mi padre he sufrido tanto...en fín,son las cosas de la vida y ya tengo tal coraza que todo lo miro con indiferencia,sobre todo los malos recuerdos y yo era Janek el sensible,qué cosas...

La vida en la memoria...(4)

4

Me alimento prácticamente de té,yo, que apenas probé el té a lo largo de mi vida,me parecía insípido por muy cargado que estuviera y ahora,lo que son las cosas,es mi vicio,junto al tabaco y junto con el té,unas rodajas de pan de centeno del día anterior con mantequilla.La pobre Zenobia se desespera porque no como y sí,estoy como un suspiro ,más flaco que un perro flaco,pero aquí sigo,me digo yo para mis adentros...

-Sopas,señorito Sobieski,sopas es lo que tiene usted que comer y pan del día y unos buenos filetes de cerdo,que vamos,que parece que es usted pobre,ay que angustia...

-Zenia, no ves como estoy,coño,como un roble...

-Quite,quite y encima con bromas,a su edad,¡ay! si la pobre hija de usted viviera todavía,iba usted a comer quieras que no,pues menudo se las gastaba Cecylita,que en paz descanse y qué pena,dios mío...

-No empecemos Zenia,que a nuestra edad los lloriqueos sobran,¡joder!...

-Y qué mal habla el señorito,con lo culto y lo" bogaty" que es,qué vergüenza,si el otro día la señora Jola,la sirvienta del magistrado de abajo se echó a reir en mis narices,sí,en mis narices,señorito Sobieski,diciendo que algunos ricos no saben ser ricos y les viene grande,ay que disgusto...

-Y a tí qué,Zenia,pues anda que si yo te contara del magistrado,el eminente Jaroslaw...

-Calle,calle,por lo menos guarda las formas en público,pero usted...

Zenia me sigue llamando señorito a pesar de mis noventa años y me río con ella todo lo que quiero y más porque Zenia es montañesa,de Zakopane y tiene un acento insuperable.Zenia es  sobrina del carretero Stefan...

La vida en la memoria...(3)

3

Yo no sé de dónde sacó el talento mi hija Lía para la pintura,pero ya con trece,catorce años la tenía que acompañar en sus excursiones pictóricas,al principio ibamos sobre todo bajo el puente de hierro,yo cargado con el caballete,el cabás(un cesto como un bolso grande con asas,de arpillera,que mi hija le había quitado a su madre y donde llevaba sus pinceles,trapos,tubos,yo que sé,solo sé que cada vez pesaba más),la silla plegable,el paraguas por si llovía...en realidad yo era el criado de mi hija,porque mi hija Cecy salió más mandona que su madre,aunque,eso sí,te daba las órdenes con tal simpatía que era imposible decirla que no:

-Papá,mi niño,échate a un lado,si no te importa,me estás tapando la segunda aguja de San Florian...y a ver si otra vez me asientas mejor el caballete,pareces nuevo,coño papá,pero no te enfades anda... y me soltaba un beso y me lo transportaba por el aire desde su palma de la mano.Mi hija Cecylia,a su edad,ya empezaba a soltar tacos,en eso me dí yo cuenta que iba para artista de verdad.Al principio,Mariola la regañaba,pero pronto comprendíó que nuestra hija era más terca que una mula.Claro, y a mí se me caía la baba mientras de algún grupo cercano,sentado en las gradas,sobresalía alguna carcajada dirigida a mí y una mirada unánime hacia mi hija,como diciendola:¡ole tus cojones!,porque en Polonia los niños no dicen tacos...

La vida en la memoria...(2)

2

Hace ya mucho tiempo que no asomo por la orilla del Vístula,ni por el barrio de Zoliborz,ni por Solec,no tengo ganas ni fuerzas y por otra parte estoy seco,ya no tengo agua en los ojos y sería una pena recorrer toda mi vida, mi pasado,sin echar una sola lágrima.A veces,como un exceso,pido un taxi y me acerco a Powaski,al cementerio,pero es agotador,la última vez hice una lista para no dejar una tumba sin visitar:mi madre Ania,mi mujer Mariola,mi hija Cecylia,Waldemar y Cecylia Grudzinscy,el profesor Zanussi,Enger,el señor Jozéf,mi padre putativo,el carretero Stefan,Beata Radowska,la lavandera,mi querido colega Roman..,incluso he llegado a visitar la tumba del coronel Michta,ja,ja,trabajo me costó averiguar qué era de su vida,pero yo me las gasto así: todos se pusieron de acuerdo para dormir el sueño de los justos en Powaski,claro que peor hubiera sido que estuvieran desperdigados por ahí,en Varsovia no faltan cementerios.La última vez que estuve me dió un ataque de risa,sí,de risa, pensando en lo que es la vida y de nuevo,como otras veces,algunas viudas me miraron como se mira a un pobre loco,menos mal que ahora estoy viejo y los policías ya no me molestan,a los viejos se nos perdona casi todo,si acaso no se nos perdona la vejez,la longevidad aunque esto

parezca un contrasentido,yo me entiendo...

La vida en la memoria...(1)

1

...Apenas salgo ya de casa.Desde el sillón de cretona,tan gastado por el uso,donde el color de las hojas se ha ido desvaneciendo,miro las paredes del pequeño salón de Róza como si fuera la primera vez.Apenas queda un espacio libre:los cuadros sin moldura,los bastidores modestos llenos de color y de fuerza se dan los unos con los otros...acuarelas,paisajes melancólicos,mi cara cubista,los cuadros que pintó a lo largo de su vida mi hija Cecylia,mi querida Lía como yo la llamaba.He sobrevivido a todos,parece mentira,yo, fumador empedernido,bebedor,habituado a los malos hábitos, aquí estoy,como un reptil de otra época...Tengo el balcón un poco entornado, como siempre,haga frío o calor, porque yo sigo fumando mis dos cajetillas de Fox a mis noventa años y parece que todo es irreal,desde los libros que inundan la casa(mis propios libros,la biblioteca de Waldemar,los libros del Profesor...)hasta los montones de papeles,mezclados con fotografías,las cerámicas de España que se traía mi mujer Mariola de cada viaje...Pero yo sé manejarme bien en éste caos,en éste abigarramiento que tanto desespera a la pobre Zenia,mi fiel criada,tan robusta a sus setenta y dos años...